Los americanos

Esta tribu de idiomas salvajes, conquistan el pasacalles a ritmo de tambores. Su lema es nunca morir, su veneno lo llaman Cacique, sus cicatrices penetran hasta sus hígados, su sueño es ver el amanecer, su canto es carnavalero.

Roja es la piel y roja la tierra.
Roja la sangre, como la bandera.
Roja la madre, madre que es la tierra.
Y cuando pare, siempre están con ella.
La lluvia: El alimento del cielo.
El cielo: El visto bueno de ello.
El sol: El hombre que la insemina.
La tierra: La mujer que está pariendo.
Montaña: La mujer que está ayudando.
El frío: La lluvia que está cayendo.
El viento: El sol que come del árbol.
El árbol: El nacimiento del hijo.
El hijo: La tierra que está pariendo.
La tierra: Los hijos que están cantando.